Al día siguiente, sin ver ya soldados en el área, fue al campamento insurgente y fotografió a los combatientes, quienes le dijeron que por allí seguía la Fuerza Armada, en operativo. Palazzo tenía ya el carnet del Comité de Prensa de la Fuerza Armada, el problema era que los soldados no verían con buenos ojos que él hubiese estado allí con la guerrilla por propia iniciativa, con o sin foto de su «amigo Domingo» encima. 

Sin embargo, urgido por irse, tomó ciertas previsiones, saludó a los «compas» y se fue caminando algunos kilómetros por la carretera. Llevaba una camiseta blanca a modo de bandera, por si se encontraba con el Ejército. Y así fue. Saludó a los soldados y terminó comiendo después con ellos. Hasta le permitieron hablar por teléfono unos diez minutos. Fue entonces que llegó el helicóptero militar desde Usulután y se lo llevó al cuartel. 

La acusación en su contra fue sospecha de colaboración con un grupo terrorista.

Le quitaron todo, especialmente los rollos ya hechos. Gió corría peligro por partida doble: andaba consigo la película con los guerrilleros y —lo más grave— llevaba una carta de un médico combatiente belga para su familia. Esa misiva era la confirmación de que Palazzo apoyaba a los insurgentes. La tenía sujeta en la cintura, bajo la camiseta sucia que vestía. Entonces en cuanto pudo fue a orinar y se comió la carta, acabando así con el problema, pero dejándole una triste sensación por su amigo europeo.

Tenía miedo. Sin embargo, la previsión que tomó antes de salir del campamento guerrillero dio resultado. Y es que había invertido los rollos en blanco y negro con las películas a color, de modo que, si los revelaban, no saldría nada. Otra medida que tomó fue colocar al revés la «lengua» de los rollos que cargaba: cuando éstos están vírgenes, aquélla está hacia afuera, y cuando están hechos, está hacia adentro. Entonces, con un aparato pequeño alteró la situación: a los hechos les puso la «lengua» hacia afuera y a los nuevos se las colocó hacia adentro.

Por otra parte, tuvo que convencer a los uniformados de que él era un reportero freelance, que hacía fotos para venderlas, y que los guerrilleros le interesaban únicamente porque sus fotografías las pagaban a $30.00 cada una y las de los soldados a $10.00. La diferencia en la «cotización» era porque tenía que ir a buscar a «los muchachos» en la montaña, es decir, eran más difíciles de conseguir; mientras que los soldados estaban más al alcance en San Salvador y, por tanto, ya tenía un montón de fotos de ellos. 

Para un hombre como él, que amaba su oficio al punto de «esperar la luz, la contraluz, el sol, el blanco y negro, por la pasión misma de fotografiar y no con intención de vender», adoptar esa fría actitud «de negocios» le resultó desagradable. Pero el punto era que el argumento comercial lo entendían perfectamente los militares. Entonces lo soltaron y regresó a Italia. 

De modo que Palazzo logró «sacarles la lengua» otra vez a las autoridades. Pero «volvió a las andadas».

Así que la Policía de Hacienda lo volvió a capturar en el 88. Otra vez la misma acusación. Ahora lo llevaron a un cuarto cerrado para hacerle un hábil interrogatorio, el cual repetían cada hora aproximadamente con un interrogador diferente. Le preguntaban sobre qué hacía su abuela —nacida en 1883— para ver si caía en contradicciones. El interrogatorio duraba dos horas y lo efectuaban de día o de noche. Él perdió la noción del tiempo, pues le quitaron el reloj junto con todo lo que llevaba encima, de nuevo.  Esta vez fue deportado.

Pero Palazzo se salió con la suya: a fuerza de mentiras blancas, había logrado atesorar un cúmulo de fotos en las que supo reflejar la densa oscuridad del conflicto armado. Mintió, pues, para retratar la verdad.