»En unos pilares del corredor se encontraba una desaliñada y desteñida hamaca de pita, donde placenteramente descansaba un guardia nacional que entre sus brazos sostenía un fusil G3, como si fuera un bebé. Cuando entramos con Joyser no le dimos mayor importancia al guardia, le saludamos y nos sentamos, enseguida mi amigo me presentó a su tía, una agradable anciana que estoicamente se resistía a salir del pueblo, con el argumento de que era mejor morir en aquella casa de sus ancestros que vagabundear por lo desconocido; la amable señora enseguida nos ofreció un suculento desayuno con frijoles y huevos de amor o sea de gallina india, lo cual acepté de buena gana, la anciana salió a la cocina para hacer los preparativos culinarios. 

»Mientras esperábamos por el desayuno, mi amigo me explicaba con detalles cómo fue su vida de niño en aquel pequeño pueblo donde el comercio floreció gracias a las grandes fincas donde se cultivaba el café y en la época de cosecha llegaban centenares de cortadores de diversos puntos del país. 

»Nuestra amena charla fue abruptamente interrumpida cuando se escuchó la voz del guardia nacional, quien con un tono poco perceptible y sin levantarse de la hamaca dirigiéndose a mí dijo: “¡Hey, joven! Acérquese”, yo sin sospechar nada de lo que tramaba aquel uniformado, me acerqué. Al estar a su lado, el guardia inmediatamente me preguntó si yo era periodista, muy confiadamente le respondí que trabajaba para una agencia de prensa internacional. Al escuchar esto, el tipo se crispó, le cambió la expresión y con un tono poco amigable dijo: “Usted es de esos que hablan mal de la Guardia Nacional”. Sin pensarlo mucho, negué rotundamente aquella acusación y traté de explicarle, de la mejor manera, cuál era nuestro trabajo profesional; mi respuesta para nada convenció a aquel hostigoso militar, quien en una brusca acción amenazadora levantó uno de sus pies diciéndome: “Entonces me vas a amarrar las botas”. Ante semejante chocante petición, resueltamente con coraje le respondí que eso no lo iba a hacer.

»Al escuchar mi firme negativa a amarrarle las botas, aquel despreciable uniformado se sentó en la hamaca y tomó el fusil G3, cuya boquilla me puso en el pecho a la vez que me decía: “Me amarrás las botas o te morís”. Un helado escalofrío recorrió todo mi cuerpo como si hubiese recibido una descarga eléctrica, inmediatamente me sacudió un temblor conjugado de miedo y coraje, mientras tanto el guardia insistía: “¿Qué preferís, amarrarme las botas o morir?”. Luego, en tono de burla agregó: “¿Sabes cómo quedan los que mueren por una bala de G3?”. Claro, lo sabía perfectamente, durante mi trabajo fotografié centenar de ejecutados con esta arma mortal, no tenía que darme explicaciones, las balas del G3 son tremendamente destructivas y rompen totalmente lo que encuentran a su paso. Ante la seriedad de aquellas amenazas, yo con una mezcla de rabia, miedo e impotencia, de la manera más humillante, me agaché para amarrarle las botas a aquel militarucho que seguramente estaba endrogado; pero no borracho, no olía a aguardiente.